Пишу это и до сих пор до конца не верю, что говорю именно это. Я заканчиваю с творчеством. И нет, мне это не нравится. Мне это, если честно, противно от самой мысли. Но я устал врать себе, что ещё немного — и всё наладится. Творчество перестало быть для меня отдушиной. Оно стало долгом. Я сажусь что-то делать и чувствую не подъём, а тяжесть. Смотрю на то, что получается, и не вижу ничего, кроме недостатков. Включаю чужые работы — и вместо вдохновения чувствую укол: «а ты так не можешь». Каждый раз. И это выматывает сильнее, чем любая физическая работа. Самое паршивое — я помню, как это было иначе. Помню, как горели глаза, как хотелось скорее показать, поделиться, услышать отклик. Сейчас показывать не хочется. Хочется закрыться, спрятать всё в стол и больше не трогать. И это уже не кризис, это точка. Мне жаль. Жаль потраченных лет, жаль несбывшихся идей, жаль того человека, которым я был, когда верил в себя. Но держаться за дело, которое больше не приносит радости, — это медленное самоубийство. Я не хочу так. Я не исчезаю. Просто закрываю эту главу. Может, однажды открою снова — когда захочется, а не когда «надо». А пока — тишина. Спасибо всем, кто был рядом. Простите, если кого-то разочаровал. Мне и самому от этого не по себе. Придётся с этим закончить. Хоть и не хочется. Поэтому доделываю последние наброски на холстах и все